Текст: Aristide Bruant. Au Bois De Vincennes.

Les rupins i's s'en vont, l'ete,
Aux bains d'mer, chacun d'leur cote,
Pour respirer en liberte
Et r'prendre haleine.
Moi j'peux pas m'payer les bains d' mer :
Pour mes six ronds, j'prends l'chemin d' fer
Et j'vas respirer un bol d'air
Au bois d'Vincennes.

On n'y voit guer' de mac' au sac;
Y a quequ's rentiers, autour du lac,
Qui promen'nt leur mal d'estomac
Et leur bedaine ;
Mais quand arriv' la bell' saison,
Y a des ouveriers, a foison,
Qui vient s'les caler, su' l'gazon,
Au bois d'Vincennes.

Aussi l'soir, quand i's sont partis,
On trouv' des cous d'poulets rotis,
Des restes d'desserts assortis
Et d'porcelaine ;
Des boit's a sardin's, des litrons
Vid' ou casses, des bouts d'citrons,
Des p'tits jornals et des etrons
Au bois d'Vincennes.

Puis a travers les trognons d'chou
On voit des grands canonniers roux
Et des tout petits tourlouroux
Qu'ont rien d'la veine,
Car, avec des airs triomphants,
I' vont, avec les bonn's d'enfants,
Dans les p'tits coins, s'asseoir dedans,
Au bois d'Vincennes.

Une heure apres, sous les massifs,
C'est les purotins des fortifs
Qui s'gliss', avec des airs craintifs,
Dans la garenne,
Les pauvres gueux sans feu, ni lieu,
Qui trouv'nt de quoi s'faire un bon pieu,
Sous l'?il caressant du bon Dieu,
Au bois d'Vincennes.