Текст: Barbara. Il Automne.

Il automne, a pas furtifs,
Il automne a pas feutres,
Il automne a pas craquants
Sous un ciel pourpre et dore.
Sur les jardins denudes
Se refletent. en transparence
Les brumes d'automne rouillees,
Rouillees
Dans la foret de tes cheveux
Aux senteurs de poivres meles
Et sur nos nuits de mi-novembre,
Il automne miraculeux,
Il automne miraculeux.

Il automne, il automne des chrysanthemes
Sur leurs deux c?urs endeuilles.
Il automne des sanglots longs
Sous un ciel gris delave
Et, de la gare au cimetiere
Ou ils reviennent chaque annee,
De banc de bois en banc de pierre
Et jusqu'a la derniere allee,
On les voit d'escale en escale
Qui n'en peuvent plus d'etre vieux.
Sur ce chemin de leur calvaire
Qu'ils refont depuis tant des annees,
Il automne desespere,
Il automne desespere.

Il automne, il automne,
Il automne des pommes rouges
Sur des cahiers d'ecoliers.
Il automne des chataignes
Aux poches de leur tablier.

Regarde les mesanges
En haut du grand marronnier.
Il y a des rouges-gorges
Au jardin de Batignolles
Et les enfants de novembre
Croient que sont venus du ciel
Ces petits oiseaux de plumes
Echappes d'un arc-en-ciel.
Pour les enfants de novembre
Qui ramenent, emerveilles,
Un peu de l'automne rousse
Au fond de leur tablier,
Il automne le paradis
Bien plus beau que le paradis.

Il automne, il automne
Il automne a pas furtifs,
A pas feutres,
A pas craquants
Et, sur nos nuits de mi-novembre,
Il automne miraculeux,
Miraculeux, mon amour...