Текст: Blumentopf. Block Und Bleistift.

:
Trifft mein Stift auf Papier feiern alter Freunde Wiedersehen
und wenn es dunkel wird, horst Du sie leise erzahlen.
Wenn die beiden sich zuprosten,
tauschen sie zu vorgeruckter Stunde Anekdoten aus
und lauschen Fu?noten:
?Hast Du den Buntstift gesehen?
Der war ja Spitz wie Nachbars Lumpi,
und der hat nicht mal ?nen Radierer,
Du, der machts es ohne Gummi.
Ach ubrigens, ?nen schonen Gru? vom Briefkopf,
und hab ich schon erzahlt,
ich hab ?n Date mit einer Seite von Notizblock;
hab im Daumenkino Karten fur heut? Abend bestellt
und mir ?nen Anzug zugelegt, ?nen echten Faber-Castell.
So ?nen schicken schwarzen, mit Goldbuchstaben eingraviert,
ich hoffe, ich gefalle ihr und sie ist nicht so kleinkariert.
Na ja, ich mu? jetzt los, wir beide sehen uns morgen.
Ich wunsch? Dir Hals- und Minenbruch.? ?
?Und ich Dir Eselsohren.?
So horte ich jahrelang zu,
fasziniert von den zwei,
und der Stift blieb unberuhrt und das Papier noch immer wei?.

Chorus (STIFTKRITZELN)

Doch eines Abends horte ich die Seite heulen:
?Bleistift, ich bin so einsam, dass ich schon von Schreibschrift traum?.
Gestern sah ich im Spiegel, dass ich allmahlich vergilbe,
als unbeschriebenes Blatt, mit keiner einzigen Silbe.?
?Hor auf zu jammern,? sagte der Bleistift.
?Denk nur, was aus uns beiden alles werden kann,
solange Du noch wei? bist.
Wenn wir es richtig anfangen machen wir Karriere;
ein Blatt, richtig beschriftet, macht aus Pennern Millionare.
Die Menschen glauben an uns,
mit dem richtigen Stempel tanzen sie heut? nach unser Pfeife,
und morgen ihre Enkel.
Und bitte, was ist denn der Menschheit gro?tes Erbe?
Die Skizzen Picassos, die Bibel, Goethes Werke?
Ob Einsteins Theorien oder Beethovens Neunte,
die wirklichen Schopfer waren doch stets unsere Freunde.
Jungs wie Du und ich sind Meisterwerke in Spe,
egal ob chlorfrei gebleicht, mittelweich oder 6B?
Da fing ich an zu schreiben, denn sie wurden ubermutig,
und ein paar Stunden spater war vom Bleistift nichts mehr ubrig.
Und auch das Blatt Papier hatte jetzt andere Sorgen,
denn horst Du diesen Text, dann wei?t Du,
mehr ist aus ihm nicht geworden.
?Dann gib mich wenigstens ins Altpapier.?
murmelte das Blatt am Ende meiner letzten Strophe beleidigt.
?Ich glaube nicht an Reinkarnation?,
hab ich ihm entgegnet, und es danach im Ofen beseitigt.

Chorus (STIFTKRITZELN)