Текст: Christina Rosenvinge. Flores Raras. Al Fin Sola, Al Fin Loca.

Al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca ...

Con las veinte unas de mis veinte dedos
pintadas de rojo sangre
me he sentado en el porche unas cuantas horas
esperando a que algo cambie.

El tiempo esta hecho
de agujeros negros
que te atrapan, te devoran
y te escupen contra el suelo.

Llevo un anillo de lata
y una soga por collar.
Mi prometido me espera al otro lado,
yo lo tengo que encontrar.

He clavado veintisiete alfileres
a un santo en la Florida,
he vuelto sin pisar raya
y sin doblar ninguna esquina.

Pon flores salvajes en mi pelo,
un lobo a los pies de mi cama,
pajaros blancos en el pasillo
y sombrillas en las ventanas.

Mis viejos suenos han caducado
como una botella de leche
y los nuevos se han perdido
sin que nadie se aproveche.

Al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca ...

Los chicos de las sombras
afilan sus cuchillos
y yo voy a darme una vuelta
por las calles torcidas del centro.

Solo quiero
un par de pequenas punaladas
que me recuerden
que aun estoy viva,
y al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca ...

Al fin sola,
al fin loca ...

Al fin,
al fin,
al fin,
al fin,
al fin,
al fin,
Al fin sola,
al fin loca,
al fin sola,
al fin loca ...

Sola,
loca,
sola ...

(Gracias a Adriana por esta letra)