Текст: Das Ich. Curettage.

Nun liegt sie in derselben Pose, wie sie empfing,
die Schenkel lose im Eisenring.
Der Kopf verstA¶mt und ohne Dauer, als ob sie rief:
gib, gib, ich gurgle deine Schauer bis in mein Tief.
Der Leib noch stark von wenig Aether und wirft sich zu:
nach uns die Sintflut und das SpA¤ter nur du, nur du ...
Die WA¤nde fallen, Tisch und Stühle sind alle voll von Wesen, krank
nach Blutung, lechzendem Dewühle und einem nahen Untergang.