Текст: Die Toten Hosen. Einmal In Vier Jahren.

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Jeden Tag wird uns erzahlt,
dass die Stunde X bald kommt
und dass dann alles besser wird,
wir brauchten nur Geduld.
Im Sessel weit zuruck gelehnt verfolgt das ganze Land
jede Endlos-Nutzlos-Diskussion im Fernsehprogramm.

Wir sitzen in der ersten Reihe, als ob wir alle scheintot sind,
horn auf leere Worte und klammern uns daran fest.

Wie letztes Mal, wie letztes Mal...

Wir lassen uns gern fur dumm erklarn,
als wurden wir nichts verstehen
von den ungeschriebenen Gesetzen,
um die die Welt sich dreht.
Keinen Reichtum ohne Armut,
kein Gewinn ohne Betrug,
und standig redet man uns ein,
dass man alles dagegen tut.

Beim nachsten Mal, beim nachsten Mal...

Und einmal in vier Jahren
kriegt man einen Zettel in die Hand,
um ein kleines Kreuz zu malen,
damit alles seine Ordnung hat.

Danach werden wir wieder nach Hause geschickt,
mit der Bitte, jetzt ruhig zu sein,
denn es ist unsere Entscheidung,
wer uns die nachste Krise zeigt.

Friede, Freude, Eierkuchen
hei?t das Wahlprogramm,
das immer noch am besten zieht
in diesem schonen Land.

Wie jedes Mal, wie jedes Mal...