Текст: Francis Blanche. Other. La Dernière Rose De L'été.

Une rose que l'on cueille
La derniere d'un bel ete
Une rose qui s'effeuille
Avant meme d'avoir ete
Plus un chant dans le vent d'automne
Plus d'oiseaux dans les allees d'alentour
Et personne qui lui donne
La chaleur des anciens beaux jours

Une rose que l'on garde
La derniere d'un bel ete
Une rose qu'on regarde
Souvenir d'un roman passe
On retrouve un matin d'automne
La couleur de la fleur trop tot coupee
Mais personne ne redonne
Son parfum a l'amour fane.