Текст: Georges Brassens. Je Me Suis Fait Tout Petit. Grand-père.

Grand-per' suivait en chantant
La route qui mene a cent ans
La mort lui fit, au coin d'un bois
L'coup du per' Francois
L'avait donne de son vivant
Tant de bonheur a ses enfants
Qu'on fit, pour lui en savoir gre
Tout pour l'enterrer
Et l'on courut a toutes jam-
Bes querir une biere, mais
Comme on etait legers d'argent
Le marchand nous recut a bras fermes

" Chez l'epicier, pas d'argent, pas d'epices
Chez la belle Suzon, pas d'argent, pas de cuisse
Les morts de basse condition
C'est pas de ma juridiction "

Or, j'avais herite d'grand-pere
Un' pair' de bott's pointues
S'il y a des coups d'pied que'que part qui s'perdent
Cui-la toucha son but

C'est depuis ce temps-la que le bon apotre,
Ah ! c'est pas joli...
Ah ! c'est pas poli...
A un' fess' qui dit merde a l'autre

Bon papa
Ne t'en fais pas
Nous en viendrons
A bout de tous ces empecheurs d'enterrer en rond

Le mieux a faire et le plus court
Pour qu'l'enterr'ment suivit son cours
Fut de borner nos pretentions
A un' bier' d'occasion
Contre un pot de miel on acquit
Les quatre planches d'un mort qui
Revait d'offrir quelques douceurs
A une ame s?ur
Et l'on courut a toutes jam-
Bes querir un corbillard, mais
Comme on etait legers d'argent
Le marchand nous recut a bras fermes

" Chez l'epicier, pas d'argent, pas d'epices
Chez la belle Suzon, pas d'argent, pas de cuisse
Les morts de basse condition
C'est pas de ma juridiction "

Ma bott' partit, mais je m'refuse
De dir' vers quel endroit
Ca rendrait les dames confuses
Et je n'en ai pas le droit

C'est depuis ce temps-la que le bon apotre
Ah ! c'est pas joli...
Ah ! c'est pas poli...
A un' fess' qui dit merde a l'autre

Bon papa
Ne t'en fais pas
Nous en viendrons
A bout de tous ces empecheurs d'enterrer en rond

Le mieux a faire et le plus court
Pour qu'l'enterr'ment suivit son cours
Fut de porter sur notre dos
L'funebre fardeau.
S'il eut pu revivre un instant
Grand-pere aurait ete content
D'aller a sa dernier' demeur'
Comme un empereur
Et l'on courut a toutes jam-
Bes querir un goupillon, mais
Comme on etait legers d'argent
Le vicaire nous recut a bras fermes

" Chez l'epicier, pas d'argent, pas d'epices
Chez la belle Suzon, pas d'argent, pas de cuisse
Les morts de basse condition
C'est pas de ma benediction "

Avant meme que le vicaire
Ait pu lacher un cri
J'lui bottai l'cul au nom du Per'
Du Fils et du Saint-Esprit

C'est depuis ce temps-la que le bon apotre
Ah ! c'est pas joli...
Ah ! c'est pas poli...
A un' fess' qui dit merde a l'autre

Bon papa
Ne t'en fais pas
Nous en viendrons
A bout de tous ces empecheurs d'enterrer en rond