Текст: Georges Brassens. Mcrant. Le Bistrot.

Dans un coin pourri
Du pauvre Paris,
Sur un' place,
L'est un vieux bistrot
Tenu pas un gros
Degueulasse.

Si t'as le bec fin,
S'il te faut du vin
D' premier' classe,
Va boire a Passy,
Le nectar d'ici
Te depasse.

Mais si t'as l' gosier
Qu'une armur' d'acier
Matelasse,
Goute a ce velours,
Ce petit bleu lourd
De menaces.

Tu trouveras la
La fin' fleur de la
Populace,
Tous les marmiteux,
Les calamiteux,
De la place.

Qui viennent en rang,
Comme les harengs,
Voir en face
La bell' du bistrot,
La femme a ce gros
Degueulasse.

Que je boive a fond
L'eau de tout's les fon-
tain's Wallace,
Si, des aujourd'hui,
Tu n'es pas seduit
Par la grace.

De cett' joli' fe'
Qui, d'un bouge, a fait
Un palace.
Avec ses appas,
Du haut jusqu'en bas,
Bien en place.

Ces tresors exquis,
Qui les embrass', qui
Les enlace ?
Vraiment, c'en est trop !
Tout ca pour ce gros
Degueulasse !

C'est injuste et fou,
Mais que voulez-vous
Qu'on y fasse ?
L'amour se fait vieux,
Il a plus les yeux
Bien en face.

Si tu fais ta cour,
Tach' que tes discours
Ne l'agacent.
Sois poli, mon gars,
Pas de geste ou ga-
re a la casse.

Car sa main qui claqu',
Punit d'un flic-flac
Les audaces.
Certes, il n'est pas ne
Qui mettra le nez
Dans sa tasse.

Pas ne, le chanceux
Qui degel'ra ce
Bloc de glace.
Qui fera dans l' dos
Les corne' a ce gros
Degueulasse.

Dans un coin pourri
Du pauvre Paris,
Sur un' place,
Une espec' de fe',
D'un vieux bouge, a fait
Un palace.