Текст: Georges Brassens. Honte à Qui Peut Chanter.

{Refrain:}
Honte a cet effronte qui peut chanter pendant
Que Rome brule, ell' brul' tout l' temps...
Honte a qui malgre tout fredonne des chansons
A Gavroche, a Mimi Pinson.

En mil neuf cent trent'-sept que faisiez-vous mon cher ?
J'avais la fleur de l'age et la tete legere,
Et l'Espagne flambait dans un grand feu gregeois.
Je chantais, et j'etais pas le seul : "Y a d' la joie".

Et dans l'annee quarante mon cher que faisiez-vous ?
Les Teutons forcaient la frontiere, et comme un fou,
Et comm' tout un chacun, vers le sud, je foncais,
En chantant : "Tout ca, ca fait d'excellents Francais".

{Refrain}

A l'heure de Petain, a l'heure de Laval,
Que faisiez-vous mon cher en plein dans la rafale ?
Je chantais, et les autres ne s'en privaient pas :
"Bel ami", "Seul ce soir", "J'ai pleure sur tes pas ".

Mon cher, un peu plus tard, que faisait votre glotte
Quand en Asie ca tombait comme a Gravelotte ?
Je chantais, il me semble, ainsi que tout un tas
De gens : "Le deserteur", "Les croix", "Quand un soldat".

{Refrain}

Que faisiez-vous mon cher au temps de l'Algerie,
Quand Brel etait vivant qu'il habitait Paris ?
Je chantais, quoique desole par ces combats :
"La valse a mille temps" et "Ne me quitte pas".

Le feu de la ville eternelle est eternel.
Si Dieu veut l'incendie, il veut les ritournelles.
A qui fera-t-on croir' que le bon populo,
Quand il chante quand meme, est un parfait salaud ?

{Refrain}