Текст: Georges Brassens. Le Revenant.

Calme, confortable, officiel,
En un mot residentiel,
Tel etait le cimetiere ou
Cet imbecile avait son trou.

Comme il ne reconnaissait pas
Le bien-fonde de son trepas,
L'a voulu faire - aberration ! -
Sa petite resurrection.

Les vieux morts, les vieux "ici-git",
Les braves sepulcres blanchis,
Insisterent pour qu'il revint
Sur sa decision mais en vain.

L'ayant astiquee, il remit
Sur pied sa vieille anatomie,
Et tout pimpant, tout satisfait,
Prit la clef du champ de navets.

Chez lui s'en etant revenu,
Son chien ne l'a pas reconnu
Et lui croque en deux coups de dents
Un des os les plus importants.

En guise de consolation,
Pensa faire une libation,
Boire un coup de vin genereux,
Mais tous ses tonneaux sonnaient creux.

Quand dans l'alcove il est entre
Embrasser sa veuve eploree,
Il jugea d'un simple coup d'?il
Qu'elle ne portait plus son deuil.

Il la trouve se rechauffant
Avec un salaud de vivant,
Alors chancelant dans sa foi
Mourut une seconde fois.

La commere au potron-minet
Ramassa les os qui trainaient
Et pour une bouchee de pain
Les vendit a des carabins.

Et, depuis lors, ce macchabee,
Dans l'amphitheatre tombe,
Malheureux, poussiereux, transi,
Chante : "Ah ! ce qu'on s'emmerde ici" !