Текст: Henri Tachan. Goupil.

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Renardeau, mon frangin,
On est dans l?meme petrin,
Cernes de chiens et de chasseurs,
Renardeau, mon cousin,
Je te tiendrai la main,
La patt?e, jusqu?a la derniere heure.
On etait partis de bonne foi,
Toi, du terrier, moi, de mon toit,
Avec chaleur,
Au-devant de fous et de rois,
Devant nos congeneres, ma foi,
De tout notr?e coeur !

Ta vie,
On te la joue a face ou pile,
Pardi !
On est poete ou imbecile,
J?veux dire
Qu?on est Ysengrin ou Goupil !

Renardeau, mon fiston,
Dans ton joli veston,
Ta queue de pie de flammes rousses,
T?allum?e des incendies
A travers les orties
Et les tapis de tendre mousse,
Et les culs-terreux, fous de rage,
T?accusent de porter la rage
De par la France,
Comm?e si la beaute, aujourd?hui,
Ca meritait d?etre puni,
Pour indecence !

Ta vie,
On te la joue a face ou pile,
Pardi !
On est poete ou imbecile,
J?veux dire
Qu?on est Ysengrin ou Goupil !

Renardeau, mon ti-frere,
Rendez-vous en enfer,
L?enfer des betes indociles.
Laissons monter la-haut
Les crotales, les cabots.
Au paradis des crocodiles,
Pour trois volailles derobees,
Quelques oeufs fraichement gobes,
Ils te poursuivent,
Comm?e si les r?nards, soudainement,
Ca d?vait bouffer plus qu?du chiendent
Ou des olives !

Ta vie,
On te la joue a face ou pile,
Pardi !
On est poete ou imbecile,
J?veux dire
Qu?on est Ysengrin ou Goupil !

Renardeau, refugie
Au fond de ton terrier,
Aupres de ta douce Hermeline,
Pres de celle qui t?attend,
Que tu leches longuement,
Ta princesse, ton orpheline,
Loin de ce monde de faux-culs
Qui n?pens?e qu?a te tirer dessus,
Vaille que vaille,
Endors-toi et fais de beaux reves,
Avant que toi et moi, on creve
Sous leur mitraille !

Notr?e vie,
On nous la joue a face ou pile,
Pardi !
On est poete ou imbecile,
J?veux dire,
Qu?on est Ysengrin ou Goupil !