Текст: Jaw. Täter-Opfer-Ausgleich. Kein Star.

Ich hab echt kein Bock mehr, in meinem Kopf ist Walpurgisnacht,
und Luzifer tanzt Foxtrott mit der Hexe Blocksberg.
Schwor Alter, ich brauch langsam Ruckhaltsbekundung,
sonst muss ich, geschuttelt von Zuckung, von der Brucke nen Sprung tun.
Und im nu, schwimm ich mit den Fischen, ziemlich beschissene Vorstellung,
oder im Orka-Becken, ich will es nicht wissen.
Ich muss fortschrittlich denken, ich bin verdorben wie Manson,
aber hielt nie nen glanzenden Orden in Handen.
Ich hab kein Speicher mehr zum Sorgen verdrangen,
denn mein Leben ist ein Film, zwischen Talkshow Sequenzen.
Ich muss mein Mann stehn, denn das ganze Land redet uber mich,
weil mich an Freshness, jeder in der Szene ubertrifft.
Ich ekel mich vor mir selbst, will nicht jeder ein bisschen Held sein?
Die Welt will auf mich scheissen, ich regel das jetzt schnell, denn ich
Zahl noch immer nicht zu den Stars.

Hallo, ich will ein Star sein, so wie ihr,
und lass mir dafur auch gerne beim Arzt die Nase operieren.
Hier riechts nach Deal, darf ihr mein Arschloch offerieren?
Gib den Vertrag her, ich mal da kurz meinen Namen aufs Papier.
Ich trag auch nen bestickten Karl-Kani-Sweater,
Was? Momentan setzt der Markt auf knallharte Strassenrapper?
Ich kenn da einen, der war wochen so obdachlos,
der konnt' in nem Video mit ner Heroinspritze nen Cop bedrohen.
Und ich lass mir nen Anker in den Arm stechen,
jetzt konn mich alle anderen am Arsch lecken.
Oder ich rap fur die Homes, das sie den Kopf oben halten sollen,
doch die finden schon Hoffnung im Alkohol.
Bitte Bitte sag mir, wie kann ich beruhmt werden?
Trubes Gemut grun farben, sonst will ich fruh sterben, ich
Zahl noch immer nicht zu den Stars.

Ich rap ab heute nur noch auf poppige Einheits-Proll-Beats,
und lass die Muskeln breitbeinig spieln auf meinem Myspace Profil.
Guck es ist einfach: ich bin Boss, ihr seid ekelhaft,
und sturzt heut nacht zufallig mein Flugzeug ab, uberleb ich das.
Und au?erdem bin ich bald wunderschon,
meine Umgebung wird sich gezwungen sehn sich umzudrehen.
Bald gibt es hunderte Madchen die mich unentwegt geil finden,
die, wenn ich ihnen ins Face spucke, dankbar den Schleim trinken.
Ich sollte das besser mit den Fantasien lassen,
und auch fur Erdmanchen verstandliche Lieder machen.
Ich sollte versuchen meinen Kopffick in Griff zu kriegen,
Ah was die ganzen Arzte von mir wolln? Das sind Stuckvisiten.
Bitte Bitte, ich kann auch ganz normale Texte schreiben,
so Liebeslieder fur in Gute-Zeiten-Schlechte-Zeiten, ich
Zahl noch immer nicht zu den Stars.

Ich kann auch lyrisch was, mein Herz ist kalt,
ich wein brennende Tranen, mein Herz ist ein Wald.
Meine Seele ist ziemlich dunkel, du bist alles was ich brauch,
und wenn du dich toten willst Bitch, dann halt ich dich nicht auf.
Aber falls den Text ne Sangerin singt, die aussieht wie ne schlanke Hella von Singen,
sieht sie meinen Keller von innen.
Ach kommen sie schon, das war doch nur ein Spa? jetzt,
ich wurde wirklich gerne mal wissen, wie ihr Arsch schmeckt.
Und welchen Schwanz darf ich bitte in ihrer Firma nuckeln?
Ich hatte nur ne bitte: statt Ananas-Saft mag ich Hirse-Suppe.
Und bevor ich dir ein lutsche will ich vorher rappen durfen,
uber das Paarungsverhalten von Fasanen und Kettenfurze.
Ich will das mich jeder Vollidiot liebt,
und das mein Lebensgeist von der Schei?e in nen Ponyhof zieht, aber ich
Count still not to the stars.