Текст: Jean-Louis Murat. Les Hérons.

Le vent de F?hn et de Lombarde
Viendra deposer
Je le crains
Son blanc manteau
Mon camarade
Sur l'ame folle qui nous tient

Le vent d'Ecir sur la Limagne
A abattu tous les herons
Partout on ne jure que mitraille
Que vengeance
Que punition

On jure par les saillies du diable
Qu'un mal qui epargne les chiens
Tuerait les amants en cascade
Tous les gens jeunes
Les gens sains

Que dans les ronces vers la Sagne
Ou se retirent les herons
En larmes bleues
D'un bleu final
Savent mourir
Les compagnons

Sait-on la Dame qui nous peine
Eprouve-t-elle un grand chagrin
Son triste c?ur
Ce bois de hetre
Nous ferait donc croire Au Malin

Si je t'ecris mon camarade
C'est pour parler de la saison
Si je t'ecris
C'est que le vent de F?hn et de Lombarde
A abattu
Tous les herons