Текст: La Rumeur. L'Ombre Sur La Mesure. Moha.

Il se fait tard, tres tard, bientot le soleil et Moha n'a pas
sommeil.
Il veille les yeux vides sur le carreau aride au mur de sa minuscule
cellule.
Une cigarette mal roulee se consume et tremble aux bouts de ses
doigts exsangues qui semble mourir le long de sa jambe.
Moha ne bronche pas, les mots sont froids, leur echo se cogne aux
parois de cette cage qu'il partage
avec un rayon de lune voilee et quelques rats presses, aux pas vifs
et feutres.
Par terre, un miroir s'est eparpille en mille fraguements de verre
parmi deux, trois bibelots,
des vetements, une radio et des livres coinces sous un meuble
renverse.
Une sale odeur aux relents d'urine et d'excrements flane et se
pavane depuis que les chiottes sont tombees en panne.
La tete dans une volute de fumee diaphane, Moha accroupi aux pieds
du lit, serre dans sa main une photo jaunie,
une vielle photo ou un grand homme droit a mis sa plus belle
chechia, un grand homme droit que tout le monde fete
a son retour de la Mecque, mais un grand homme droit qui vient de
partir dans un ultime soupir.

Refrain : x4
Un peu de sel sur une plaie ouverte

Durant la promenade, a l'ecart des camarades de misere habituels et,
selon le rituel, Moha tourne et tourne puis,
s'enroule en boule, dans des mots qu'il traine chuchotes a lui meme,
des mots qui malmenent,
qui se referment et qui drainent de lourdes larmes blanches tres
vite essuyees d'un revers de manche.
Il avait tant a lui dire, tant de choses a finir, rattraper le pire,
voir s'esquisser un sourire sur son visage,
ou l'age avait creuse les entailles d'une trop longue bataille sur
des chantiers de ferraille.
et Moha s'injurie et Moha se maudt en tirant la courte corde de sa
chienne de vie? sans grandes oeuvre, ponctuee de basse manoeuvres,
comme un mauvais fleuve, a la sortie de l'echec, qu'on lui a vite
appris a conjuguer du bec, sur des pupitrres en bois sec.
Les blocs de Nanterre ont des machoires de fer et le cachot tire la
chasse en effacants les traces.
Un coup de sifflet ramene tout le monde a l'entree et on se presse
encore, sans la force d'un effort, a l'exacte verticale des
miradors.

Refrain

Il se fait tard, tres tard, bientot le soleil, Moha dort d'un lourd
sommeil.
Au matin, il se rendra a l'atelier souder des pieces d'acier de quoi
payer le miel de sa gamelle et puis, si la fatigue se tait,
il relira cette lettre froissee qu'il n'a pas pu envoyer et qui
semble saigner sous les toits d'ardoise du penitencier.