Текст: Marc Seberg. Le Chant Des Terres. Erope.

Comme dans un film noir:
un homme dans une gare.
La camera s'eloigne le long des voies ferrees.
Retour vers l'homme, un train l'emmene,
un fondu enchaine sur un visage ride :
une vieille dame se maquille,
dissimule ses rides.
Si le film est muet
tout se lit dans les gestes
de son double, plus jeune, tiraille d'Est en Ouest.
Elle semble vouloir se decrocher
mais disparait dans la poussiere.
Un plancher de musee s'ecroule sous le poids
des tresors d'autrefois.

Pieds et poings lies
les cites se succedent
pieds et poings lies
le film s'accelere
jusqu'au point de rencontre
de la ligne de sa main
et la ligne de mire trop precise
d'un prochain lendemain...
Ou commence la mort lente.

Amsterdam et Bruxelles
seul, le souvenir de Brel,
et Berlin,
rien de plus qu'un nouveau zoo humain.
Redescendu vers Prague
et sa soeur Budapest,
et les suicides en masse,
et l'odeur de la peste.
Vienne(nt) mes espoirs decus
au gout amer.
Rome !

J'ai pris le premier train
ai-je eu tort ou raison ?
Et les fetes latines qui n'en finissaient plus
le premier train, qu'importe la destination !
A travers les pays de pluie
les longs tunnels de l'exil
les quatorze stations d'un periple sans exit.

Pieds et poings lies
les cites se succedent
pieds et poings lies
le film s'accelere
jusqu'au point de rencontre
de la ligne de sa main
et la ligne de mire trop precise
d'un prochain lendemain...
Ou s'endorment les reves.