Текст: Poncho K. Cuantovaqueré. Herrero.

Herrero de los martillos
templados al fuego y al agua,
y al fuego.
Sano arte que en dos vaivenes se lleva el suelo
y revuelca en duelo.
Herrero de las herraduras forjadas con destreza
y a mano y paciencia.
Noble arte que en diez compases
las endereza y a mi me enrevesa.
Rojo que llevo en el pecho,
que se curtio en el empeno
cubierto con mi pellejo,
que raja el filo a mal cuerpo,
que se convierte en colgante,
que se cuelga algun pies-negro,
que me vendo por tu hambre
pero sigo siendo cuero.
No faltaran en tu lecho ni pan ni vino
ni un hombro pa? llorarle tus despechos
y sin lagrimas un hombre
defendera tus derechos.
No faltaran en tu lecho ni pan ni vino
ni un hombro pa? llorarle tus despechos
y sin lagrimas un hombre...
Luego apago el candil,
fuego humilde al huir,
y anudando saliva con lengua
y pintando la Luna y la Tierra de gris
si hace falta por ti,
se quedan tragedias con trueno,
se queda en humo y anhelo.
Y yo, martir del fracaso,
preferi no estar de acuerdo
y hacer de tripas momentos
que se los llevo el levante
junto con las municiones que no tengo.
No faltaran en tu lecho ni pan ni vino
ni un hombro pa? llorarle tus despechos
y sin lagrimas un hombre
defendera tus derechos.