Текст: Rayden. Estaba Escrito. El Pasajero.

Lo que dura un viaje en tren con el sol de cara,
(calla) despues del tunel y la proxima parada
viajo a Mostoles pagando hasta Coslada,
si viene el revisor me cruje sino este no paga.
Hoy es lunes inicio de semana,
la jornada donde el que trabaja llama pidiendo la baja
y hay que ver lo que seduce quedarnos en cama (vagos)
mientras un varon en el vagon mendiga para un trago.
Hago de tripas corazon y sigo
a mi lado un anciano sentado haciendo de testigo
de este estricto escrito y no se en que piensa,
siempre he odiado a aquellos tipos que te espian la prensa
y miro a una pareja que se besan entre si,
en frente una mujer reza al subir un marroqui con mochila,
la cicatriz en la memoria colectiva de Madrid
es una mezcla entre el temor, y la ira.
Fuera veo mil firmas distintas en cercanias y vias
que pintan muros con murales y latas
llenas de tinta en piezas y platas
que se distingan de las ratas
que filman como dejan al segurata
(hecho un cuadro) y no hablemos del metro
donde si llegas a las manos nadie mueve ni un dedo,
que se lo digan a esa chica que agredia el rapado
que se lo digan a ese chico oculto tras su agujero (acojonado)

El pasajero sube el tren, el resto se apea en el anden,
hay trenes en la vida que pasan solo una vez.
Sube, date prisa o no lo vas a perder,
baja, antes que pase por debajo del tunel.
venga no se que haces parado apartado, vamos que lo vas a perder,
llevo boli y papel como equipaje de mano
donde el listo va sentado y el lento viaja de pie.